Reflexiones, cartas y empeños olvidados de Pernambuco

Al Negro

2008-09-29T20:02:00.000-03:00

La pucha, nunca creí que no estarías.
Nunca imagine el mundo, nunca soñé el mundo, nunca sentí el mundo.
Estabas ahí, escribiendo y dibujando.
Y simplemente esperábamos.

Que lo parió, y te fuiste nomás.
Me ví tomando mates, te vi sentado con Mendieta, nos vimos charlando.
Y estábamos acá, como buenos amigos.
Y sólo charlábamos.

Negociemos, no es justo que te hayas ido.
Prendí la radio y lloraba, compre el diario y solo tinta negra.
Pero si nadie quería, ¿por qué?
Y todos en apnea.

Cosa e´ mandinga, si nos hacías reír tanto.
Porque me regalaste una sonrisa, porque aprendí a leer entre líneas,
Porque te esperaba cada domingo, porque eras amigo sin conocerte,
Porque me enseñaste a que no son malas
Y hoy quiero usarlas…
La puta que lo parió, ¿porque vos?

Si hasta te fuiste el 19, para que la mesa de los galanes siguiera en pie el 20 y te hicieran honor.

Pequeño ensayo sobre literatura

2008-09-08T00:16:00.002-03:00

Esto es literatura escrita con letras digitales, eso nadie lo puede negar.

Esto es literatura escrita con letras digitales

Lisa y llanamente te equivocaste de pez

2007-12-08T19:27:00.001-03:00

Lisa y llanamente te equivocaste de pez, porque el pescado apesta y la apuesta no era por bichos de río, te dije la otra vez, esta es en serio pero te lo tomaste como más te gustó y eso no va en la lista. En el funeral de Carlitos te reías, sin parar y para colmo Carlitos ni una mueca hacía. Ya se que vos tenés los chistes en la punta de la lengua y es mejor que no lo tengas atrás de la boca porque estarías atragantado de tantas espinas de pescado. Pescador, Pescadería La Confianza, aquí en la esquina de su barro, pescador. De ilusiones y maldiciones, porque no podes ser otra cosa vos, bacalao sabroso de mar y Entre Ríos, tal vez porque se veló el rollo y el velo de la novia no era blanco, negro tampoco pero el verde le queda mejor con esos ojos color café: “mozo, un cortado por favor, sin crema, gracias”. Ah, me olvidaba, sacate el anzuelo que no queda bien que lo uses en la mesa, vos sabes que las reglas de la buena conducta son así, o haces conducta o te vas a estudiar cantitos de cancha, “pescador, ole oleeeee, en la esquina de mi barrio, ole oleeee, con merca y salmón, ole oleeee” y dale salto y salto entre pescado y pescado así safas del descenso, porque una cosa es ir al río a pescar y otra es pescarte un flor de garrón si te tiran al río desde la escollera, más si tenes puesto ese trajecito marrón hermoso y no de mozo, esos usan negros con moños también negros, oscuros nunca, eso queda para las viudas de chalinas afeitadas y olores a jazmín.

Ayer te llame y no contestabas, después una señora muy atenta me dijo que estabas ocupado y que en el río no hay polución, debe ser por esos pececitos amarillos, a lo mejor no tenía las aletas fritas con aceite berreta pero que está dentro de los precios de la canasta básica y básicamente son más accesibles que el salmón, viste, ese es caro, por eso le damos a la bolsita con algunas achuras de merluza linda y varonil, escurridiza y bailantera, de esas que no vienen en los paquetes de chizitos pero sin andan en la crema. De afeitar, ni me hables, ese pez tenia las escamas tan largas y duras que me quedó ardiendo en la cara y en el estómago, debe ser por ese aceite, si, si. Ya lo creo, otra vez en economía de guerra aunque no tengamos más cañones que el cañoncitooooo oooo oooo. Deja ese falsete para la cancha y veni a ayudarme con la canilla que no sale agua y no puedo lavar este bagre, puaj, tiene bigotes, barbas animal, eso no tiene hojas para afeitarse ahí, ni tampoco publicidades con los mejores peces de año. ¿y cuál serían?, no se, para mi que no se lo merecen ninguno de los dos, ni tres, porque el cuarto me costo mucho conseguirlos y es más sabroso que el cuarto delantero, ese no tiene jamón y no juega con enganche, por más que se enganche con el anzuelo triple que tiene esa línea ¿Tiraste una línea hoy? No, todavía no, pero recién se calmó el agua y seguro que no va a hacer frío, prepará el mate que hoy estamos de suerte.

El cosmos esta partido

2007-11-01T04:16:00.001-03:00

El cosmos esta partido, en dos o en tres, ni idea, pero de esta parte estamos a salvo, en el otro, sos "del otro lado de la vía", láctea, ¿ni idea? yo vivo por Callao, me llevas? claro que si, solo si me decis que pensaba Kubrik cuando escribia con milanesas y papas fritas el famoso Código Civil, siempre y cuando dos por tres no llueva y el perro de la vecina no tenga olor a mojado, la vecina de mi cuadra, ella si que es buena, es capas de visionar el futuro para todos, con solo dos milanesas de pollo, claro, las cartas también, pero las tarareo el perro y desvaneció. ¿La vecina?, no che, Alfredo, es que escribia cuentitos de amor sobre el sillón esmerilado de la ventana trasera, esa que es frígida y tímida, pero que nada tiene que ver con la esmeralda, esa si que brilla y no es una estrella de esta galaxia, si si, de este lado de la vía, del otro es el ocaso y Alfredito es un poco celoso de eso, si será cosa de mandinga, ahora que el trabajo escurria sus falanges, el perro a la vuelta de casa se levo el diario del señor bien, el que toma cafe con buñuelos, puaj, sin manzanas no los hace la vecina, bah, la abuela, ella es buena pero a la cocina le escapa, de in viraje cortito y efectivo es capas de abrir un paquete de galletitas de chocolate, mmmm que rico!! pero me caen un poco pesaditas, sobretodo en el marote cuando tomo mates en la vereda de la esquina, cual? Callao nene, Callao y 9 de Julio, no es mi esquina preferida pero queda de este lado de la vía, bah, cerca de mi casa. Y no hay peor cosa que escuchar folk leyendo un libro de amor, romanticón viste?, porque la abuela hace lindas masas pero nunca me presento a su nieta, seguro que el perro también la tarareo, o tarasqueo, da lo mismo, más si es vecino y no baja la musica, pobre, a Octavio le costo caro ese cd de heavy que el nene le regalo a la abuela, imaginate saltando con el balcón por la ventana que da por Callao, no al frente, al costadito, pero de ahi se ve mi esquina, la que todos elegimos los días de lluvia pobre y granizo dormilón.

Manejo las riendas de mi caravana

2007-11-01T04:15:00.000-03:00

Manejo las riendas de mi caravana pero no puedo parar, cifro las coordenadas y nada, todo sigue igual que ayer o anteayer y no recuerdo si me ataca el tiempo a través de esta ventana que no es transparente ni lúcida, es gerundio y vos estas muy lejos frívolamente sentada detrás de la catrera y por delante de tu desaliñada camiseta que quitaste esa noche en donde dejaste la maleta sobre el alfeizar y estaba húmedo. Regresaste más luego del infinito y estabas a la vuelta de casa sin saber, estar o no estar, las tijeras me impiden llegar y vos querés mandarinas de la verdulera que usa el pelo recogido y con redecilla, masilla le hace falta a la pared que se ve desparpajada de golpes ineptos y rompenueces que no llegan a Navidad, seguro se las come Osvaldo en el camino (viejo chanta). A la pared no la construyó él, pero tampoco la quiebra, si la desmantela tomando prestada su alma y su sonrisa ¡¡¡¡ ¿¿¿Cuántas veces vi llorar a esos ladrillos???!!! Muchas, tal vez pocas pero estoy seguro que era muy opaca y sin la euforia de años atrás pintada de verde seco, verde será el color de la esperanza, pero el seco ni lo es del pobre viejo desmantela-almas-opacas.

Dime ya, ya. Ya viene el barco y el tren está barato aunque tarde un rato más y no salga de su línea (¿Cuál es la que tengo que tomar para llegar a tu casa?) y la desaliñada raya de tu cabello hace juego con los botones de tu camisa sin alma y con turrones de gala que no son iguales a los de Año Nuevo, pero vos vestís bien para ese día tan imprevisto en los mapas biológicos, tan inserto en bolas de cristal avejentadas y almanaques que añoran juventud. Y la luz esta apagada ¿la prendo? ¿o preferis la oscuridad? Obscuro esta allá y abstracto es el arte, de romper nueces no se si lo llaman arte pero arrojarlas al río en época de canciones en francés, es una fija.

Salto y me elevo, sobrevuelo y vierto mi antigua esperanza (ya no de color verde seco) en un rapto de poco plectro, soy muy eléctrico decís, pero para mi vivo de apnea en apnea y mis pulmones están fastidiosos de ese smog que expulsa la cañería. En el río no hay tanta polución y los bosques están dulces, tal vez porque no duermen y no andan de acá para allá. Hasta conciben nueces de sabores dispares y personifican y esbeltas son las barbas de ahí. No hay posibilidad de reinventar lo inventado, conservemos el abrelatas que nos puede servir si se rompe el cascanueces. No es robar una sonrisa inspiradora pero si la idea fundamental de la educación denunciera en cantatas y colgantes poco brillosos. El fuego quema más ¿y que quema sino es el fuego? Que desliña petulantes regadíos de alerces y cedros, segregadores de la belleza impúdica de la contaminación. Hay que aprender a descifrar apáticos llantos y aullidos que descomponen esa partitura especial de la que tanto hablas, que tanto abucheas en las esquinas verde-seco-pobre-de-esperanzas. Será mañana el otro día pero no quiero ir a buscarlos, dejaré que venga solo por el camino pedestre de tu cabellera ¿querés un peine? No tengo drama en prestarte uno y devolverte ese pasmo de alegría y borrachera que bien habla de la pared y sus sentimientos. ¿Alguna vez te dije cuanto esperé tus sentimientos? Posiblemente, pero queda la esperanza mas verde y que los árboles ni llegan a proporcionar, aún la espero tras la ventana que ya puede estar más cristalina y no me lleve a lugares recónditos y cante el piedralibre a tu ajada figura. No juegues a las escondidas al alba, es peligroso en los montes de tus pensamientos y el sueño suele ser ruin con los rayos de tu febo (¿serás mi sol?). Falta varios campanazos para el este y tus narices siguen frías, como la pared en tiempos modernos y sin embargo las ansias carcomen mi escucha ¿estarás dispuesta hoy?.

Otra vez

2007-10-30T01:04:00.001-03:00

Otra vez, el ruido inconfundible del eterno golpeteo, golpea, cruje, corta y entreteje millares de pánfilos botones que no quieren vagar. Divagar si, todo el día y sin necesidad de pasar por los rápidos pagos de la edad moderna que atrae sangrientos hombres encapsulados en botellas mínimas de papel, alguien me dijo que no existe más, que se fue una tarde silbando bajito y se perdió en el horizonte. Fin. De acá! Yo no me voy ni loco así, por lo menos debería hacer una celebración, canapé de por medio a la orilla del río, con el cantar de los gorriones y la madreselva a punto de dormir.

Otra vez el sucundun del meneo, el fraseo, el repiqueteo, el entonao que quiere cantar en inglés y solo balbucea carritos de supermercado, vacíos por supuesto, llenos a penas lo podemos manejar con las rueditas a pleno. Anoche me jugué un pleno y de lleno que le pifié, hay que tener suerte para pegar un carrito lleno y de mercados gigantes con olor a jabón en polvo, mucho más. Más que el lavarropas a control remoto de la señora esta, se baja y deja toda la responsabilidad a un pobre muchacho recién salidito de la fábrica ¿y si se corta la luz?.

Otra vez el amarrete cerrando el paso, camino no hay, acera tampoco, no es poco el drama que hace la vecina por los ladridos de esta máquina que sigue rotando, girando, explotando. Lo denunciaremos, el país no se hizo con gente honesta y dispuesta a trabajar, claro que no, apostadores de carritos llenos y vacíos eran, otra que los cubitos de manteca para la sopa de la noche, hasta la madrugada se quedaban. Y así y todo mira como dejaron la tierra, lisa, plana, planicie que se llena de agua por enésima ves y Carlitos ni se preocupa ¿para qué? Ya vendrán tiempos mejores.

Otra vez te pise, no podemos bailar, levitar, escrutar, eructar y besarnos a la vez, nos dedicamos a hacer las compras, o hacemos fraude al agua de las cañerias del mercado, no señor, los chinos están a la vuelta. Y claro, la vuelta es allá y esta acá nomás. Casablanca es el único lugar lindo para morirse, pero para ir acá cerca esta siempre el super de los chinos. Y para volar a África cuesta un poco, un poco más que los changuitos llenos y dos boletos de lotería.

Otra vez, aca, sentado y erguido, sedentario y febril, abominable y petulante. Anda buscado la ropa del lavadero y después tirate a descansar. Es momento de ayunar, la cama espera aún vacía para vacilar. Vacilante vacilado abre fuego sin parar ¿y si mejor nos vamos a acostar?

Padre de los bocaditos

2007-10-10T20:56:00.000-03:00

Padre de los bocaditos de azúcar y ron, mezcla altruista de mentira disoluble y cambiante, fácil roedor de los platos domingueros, Cachilo es una as de la falluta perfidia del amor de esquina, cambiante como semáforo, una vez sí, una no, pero nunca sabiendo cual es la posibilidad que va a tocarte en la próxima esquina, ¿la del amor? No no, esa queda calle abajo, donde los negritos juegan a la pelota y el canillita no llega a repartir los diarios, diario trabajo de una página en blanco, dicen que es un síndrome, yo no lo creería así, porque no puedo comer esas cosas, arrolladitos, tartas de interior goloso y retacón, carne fileteada y en filigranas, pero que no tenga sal!!! Sino, mama mía, el zapallito del medio día no me va a traer el diario donde leo las noticias fúnebres y la economía, como me divierte esa sección, a mi y a Cachilo, el no las entiende, pero se ríe sin parar. Sin parar y a trocha y mocha, la bebida no se enfría y yo tengo que ir al super, ahí venden buenas heladeras enfrianlotodo y seguro que voy a poder llenarla de sanguchitos, Padre? No, por supuesto que no, no doy nada por supuesto, eso es para el pobre Cachilo, el que ríe de la economía y el autito que tenía se lo magullo la piedra, viste, el granizo de los otros días, esos que no trae el canillita pero que son tapa del diario.

Dicen que hace tiempo nadie espera en la vereda del frente, claro que no, sino el colectivo interurbano dejo de repartir su recorrido, y eso que el canillita sigue vendiendo los sanguchitos de jamón y mermelada en la misma parada, con carteles de políticos con fotoshop y shopping de fotos, que no es lo mismo, aunque no lo creas, Cachilo sabe la diferencia pero nunca me la contó, ¿será por eso que se ríe sin parar cada vez que la luz de la calle alumbra esos ricos y nauseabundos requechos de chicos por las noches y con copas de más. Y bueno, yo también fui joven y escuchaba las mismas canciones que hablan del amor, la otra vez las volví a escuchar después de un show, y la verdad es que no las entendí porque había mucha gente hablándome y no entendí nada porque me convertí en un souvenir. Cahilo sonríe, se ríe de mi, me deja parado, mal parado y en la parada de colectivo, ahí viene el 115 y no va a parar, porque la otra vez no escuche bien las canciones de amor de los años pasados y me quedé sin tomar el colectivo, era obvio, una mujer me distrajo, me convirtió en souvenir y no me escribió ninguna canción.

Se fue con el estómago lleno, allí viajaban el jamón y las tartas saladas, esas que no me gustan si tiene huevo relleno arriba, “arriba” me dice el colectivero y pongo pie en el escalón que tiene arena (seguro viene de la playa, pensé), pero no, venia del jardín de la abuela, pobre, me dejo los sanguchitos arriba de la mesa y me los olvidé. Arriba le digo al chofer, arriba suyo esta el dinero del pasaje, mientras el huele a jardín y no a perfume caro, no es una buena postal, pero por lo menos tiene color, calor sentí cuando recordé a Amelia, la chica fuera de serie que se llevo el pan de azúcar para Bolivia y no lo trajo más, que lo iba a traer si no hay más parada de colectivos, ¿donde? En Paris Etulain y Rafael Reta, claro, sino se cruzan como puede haber colores olorientos y mal hablados. Che, el domingo hay elecciones, pero no se a quién votar, mejor dejar eso para los que saben, mi amor, aunque me sienta mejor y me desnude, no quiero, me voy a tomar un avión, hasta las canciones me lo dicen, pero yo la espero otro día mas, seguro se paso de largo y llegó a la otra cuadra, el porvenir esta cerca y crece torcido, es por el tolueno me dice Cachilo, “cashate” le replico, pero el no me escucha, esta leyendo los fúnebres y comiendo los sanguchitos de la abuela. Necesito un pulmón, pero Cachilo ya está leyendo economía, y ríe, ríe y ríe.

La noche se nubla sin fin

2007-10-10T04:36:00.001-03:00

La noche se nubla sin fin y el ocaso de las tierras altas aún no está preparado, la pizza recién entró al horno y sin un grito, el aire se condensa en las frívolas llamas de las altas cumbres, protectoras de las tierras bajas, aquellas que algún ágil perejil quiere vender al mejor postor, afiebrado y fabril, desea poner fábricas en lugar de naturaleza y quedamos supeditados en medio de un terrible single que adquiere una vigorosa forma de publicidad sombría y convincente. No creas que ya hay tinieblas, no se debe comprender, la luz viene en primavera, pero si las tierras bajas se venden ni una flor de liz vamos a poder divisar. Y los tomates no crecerán (pobre de mi pizza si no hay salsa roja) secarán sus hojas de tristeza infinita y verborrágica, verbos sin finales cuando el final se aproxima y el queso se va derritiendo. Ya lo puedo oler, vos, yo, ellos, vosotros, ¿Cuántos más sienten que la tierra pide gancho? Siempre y cuando el anzuelo tenga la carnada fresca y bien colocada, porque el ritmo danzante de las aguas (sin luces titilantes y tiñientes) se lleva el harina y nos quedamos sin masa, ¡No os preocupéis, hermanos míos! Tenemos teléfonos de deliverys, ellos sabrán traer un buen besugo que compartiremos entre todos los inmigrantes, inmigrantes de tierras vendidas a desconocidos y desconocidos en nuestra propia tierra (¿paradójico?), jamás…. Volveremos volveremos, volveremos otra vez…. Veremos películas ya contadas, una y otra vez, la pizza está a punto, pero a mi me gusta tostadita, bronceada por el áspero sol de las altas cumbres que se han olvidado de estos pobres perejiles que no tenemos un trozo de pan para llenar el buche (Uy, me olvidé del orégano, se los zampamos arriba del queso) No te descuides, los santos vienen cantando y tienen hambre, hay uno famélico, quiere más y más (pasame la sal) y el vinagre del jefe se desquitó con nosotros que rodamos de rechonchos con ese pescadito milagroso. Milagro sería poder tener las tierras en el bolsillo, (Mas vale tierra en bolsillo, que cien perejiles comprándolas) si mamá no se olvidó de coserlo, mirá si se me pierden los caramelos en el camino, y bue… daré vuelta al camello y beberé su túnica, salvando el pellejo del besugo, eso sí que sería un buen método para no dejar que se enfrié la pizza (ay, la olvidé, María, abrí el horno y mirala) no sea cosa que falte un poco de perejil, nunca falta alguno que sobra, y menos para pedir las sobras del besugo que tanto alimento a los caminantes.

Yo ya te perdoné, pero dejame la libertad, no soy un santo pero puedo llevar agua a la casa, si hay cóleras me la banco y violo los derechos de conseguir ese besugo salvador que limpié esta agua sucias, impúdicas, imbebibles, imperdonables. Saca el papel de ahí, esto no es un baño ni la cocina, la pasta dejala sobre la mesa que ya vamos a cenar (¿trajiste los cubiertos? No importa, yo tengo de más) aunque sea de tardecita y ella se vaya a trabajar. Toma el tren de las seis, ese te deja cerquita de la fortuna, donde la madera se funde con besugos y perejiles que le dan un saborcito a dromedario disecado (¿no me crees? Probá) Dalé, no te queda mucho tiempo para embarcarte a lo conocido que ya no es, a lo rico que gusto desabrido ya tiene, siempre al atardecer, por la mañana las cosas no andan bien, el orégano se marchita y el sol se esconde detrás de las colinas, profetas de las altas cumbres (no hiciste alfajores, fooo) y una mulita suele emprender su camino, siempre, de tardecita.

A la noche están los traidores, por la tarde los que cobran a los camellos el impuesto a rezar y a tomarse un café (que caro está, ya no puedo ser intelectual), nunca hay que bajar la retaguardia, por más que los ángeles se vistan de lata y las sustancias no se expresen más que en colillas de tabaco, alquitrán de flores pulmonares, y pensar que los camellos pagan y no pueden fumar. Cambiamos el cielo por el oro, pero el colectivo que se toma el santo no pasa y los perejiles están llegando. La hora se aproxima, la tarde se esfuma -¿tengo que decir que es el ocaso del día?- y un rosa pálido embebe su primor caldeante en esta tierra calurosa y sedienta, de santos, de ángeles, de papel y moneda, de viudas con olor a macramé. Apresurate, el tren ya partió, queda un ómnibus, no lo pierdas de vista, es la salvación en un día tan hosco para comprar tierras bajas, llenas de cardos y mulitas, con altas cumbres protegiendo abogados abocados a hacer el mal. No lo pierdas de vista, ese es un tránfuga, no le quites los ojos de encima (¿María, vigilaste la pizza? ¿Se quemó?) te dije que no le pierdas pisada, ¿ahora que cenamos?.

Carta a mi querido Emmanuel

2007-10-10T04:06:00.001-03:00

Querido Emmanuel:

He estado pensando por largas horas la cuestión que he de discutir vagamente, por medio de este frugal nexo ante su presencia cuasi real, sobre lo que vuestro querido amiguete Friedrich Nietzsche, harto conocido limpiaparabrisas de Oroño y Pelegrini justito donde la postrimería de la civilización (¿humana?), ha dejado como estandarte de su testamento, la célebre frase: “No existen los hechos, sólo interpretaciones…”

-¿Qué querés tía? ¿No ves que estoy charlando con un amigo? Ya va…

Fruto del esbozo de varias copas de jerez, semejante aseveración de tal magnitud sólo puede ser prédica de Interpretacionistas, ánimas incandescentes que pretenden hacer(me) creer que no estoy escribiendo, que si alguien ve una escena de un joven comiendo una suculento sanguche de salamín y queso gruyere al lado de un perro grandanés marrón ámbar, la situación no sería esta carta, sino una cena de dos animales. Pero he de creer que no tengo en mi mano un tentempié y si las ideas claras, lo suficiente como para saber distinguir una berenjena blanca de un zapallito zuchini, ¡Esta mujer me hace volver loco! La diferencia…. Ya se, el precio, tengo tres monedas doradas, seguro que alcanza para esto…

Ya sé, habras de pensar (mejor dicho, interpretar) que he de estar loco, o que la plantita surte efectos pérfidos y viles contra mi persona, ¿o debo pensar que soy un ente abstracto producto de la imaginación interpretante de quienes me rodean, o de quienes yo he de interpretar como mis cercanos?

El detergente está, el cloro también, solo me falta un poquito de cereales y ya completo el changuito. Ah…. Me falta el queso, pero no era ni mantecoso ni provolone, ¿Cuál era?

Te pido disculpas por la ingrata sensación que acarrea ver a un amigo postular una teoría diferente a la que has dado de conocer, se que no la has de tomar a mal, pero me parece que tu amiguito no sabe demasiado de la realidad, esta meta limpiar vidrios y se la da de filósofo. Mira si vamos camino a la Rivera y no cruzamos diálogo en todo el trayecto, ¿Qué van a pensar los susodichos compañeros de ruta? Que somos la plática en persona, no lo creo. Ahora, desde el punto de vista de Nietzsche, nunca existió el hecho (pero vos viajabas a mi lado). ¿Y si un emparedado piensa que hemos hablado? ¿Cómo hacemos para explicar al comisario que lo que llevamos en el baúl no es cannavis sino el horrendo potus de mi tía, que quiso que lo sacara afuera a tomar un poco de sol y salir con los amigos?

-Ya lo corrí, ahora si no te molesta, pretendo seguir conversando con mi amigo.

No estoy conforme con la escueta frase de tu amigo (ya no es mío), de modo que deseo fervorosamente que respondas mis inquietudes, al menos, para saber si me como el sanguche de milán y quesito. Te pido que lo hagas a la brevedad, tengo hambre.

PD/ No te alarmes, no consumo marihuana (si creo que mi cerebro segrega sustancias que pueden producir síntomas similares), pero he de estar libre de toda adicción, al menos eso espero… Un abrazo, Edwin Jules Pernambuco.

Siete gallos y ni una gallina

2007-10-10T03:39:00.000-03:00

Siete gallos y ni una gallina y yo me quedo sin saber porque el nenito toca la guitarra sin parar y no me cuenta que le pasa. Bah, no es guitarra, es bandoneón, pero en algo se parecen, no?, más si tengo miedo a la oscuridad y el ritmo se vuelve acelerado, como el corazón cuando me esta escribiendo mi amor, ¿mi amor por la camiseta cual será hoy que estoy en cueros? ¿Seré egocéntrico? tal vez, pero no me grites que me pongo a llorar porque le temo a la oscuridad, más aún si tiene espuelas de gallos perversos y pervertidos, que se dedican a picotear ojos ajenos, ajenos a eso que llamamos tango, porque los muchachos (“nenitos”), cantan sin parar y no le deja escuchar a la abuela ese dos por cuatro que tanto le gusta, viste?, pero que se le va a hecer, la abuela le gusta mucho pero no tiene nada de dark, mira si en la época de ella iba a andar toda pintarrajeada de negro y con atuendos negros y opacos, no, para nada, ella vestía de blanco como las novias, no como las que tienen los nenitos que juegan a tocar el trombón, porque esas son novicias rebeldes, dolorosas que no te escriben diciendo “ya no quiero esperarte” ya me fui, al otro lado de la luna, la que brilla de noche cuando las marchas militares se apagan y dejan lugar a los crepúsculos dolorosos de amor que remuerden la conciencia cada vez que digo “apapachame”.

Y si me acunas y listo? Quiero dormir con vos, llenarme de esas frías piernas de xilofón que tanto aquejan los vecinos cuando te ven, ves? Yo te dije, te avise y vos no me creíste, no tenés un pelo de tonta, mas bien el tonto soy yo aunque no tenga pelos ni en la cabeza ni en la lengua, porque no oculto un Te Amo, ni acallo mi sombría confesión de amante pulcro y desenfrenado, o triste cuando tus versos dolientes pululan en este aire tan espumoso, tan espeso que gobierna mis narices, hartas de punchi punchi de vecino, que no sabe nada de quesos de cabra, pero que morfa como un bailarín retirado.

Y si los siete gallos se convierten en enredaderas, que enredo se puede hacer si me queres a mi y a ese gallito ciego que no conoce lo bello que hay en tus ojos, profundos e insistentes, como las suelas de los zapatitos que me aprietan cuando bailo en tus ojos pudientes de conquistar amores por el Paraná, caudal vertiente de las hermosas muchachas de este país, tan rico y variado como el saltimbaco que toca ese acordeón esquizofrénicamente, mentira, frenéticamente se toca la nuca y con un áspero ruedo apuesta sus billetes al gallo rojo, no al negro el ocho. Pucha (la puta madre) callo en el nueve y encima es rojo, perdí todo. Todo, aún me queda este pequeño Winconfon para hacer girar y que carraspee esas hermosas letras que cantaba la tía, la que se rasca la nuca y no sabe tocar el acordeón, claro, para que va a aprender si ya lo tiene hecho, es una estepa desierta y pasmosa la tía, pero la quiero, no como al queso de cabra, ese solo es rico y se parece al de vaca, aunque esta pese muchos kilos más y cante de otra forma, nunca cantarán igual Valeria Lynch y Estela Raval, es más que obvio, a una le gusta gritar y a la otra le dicen “la mona”, no se vinculan en nada con las vacas y las cabras y los quesos que le ponemos a los ravioles. Ups, mamá me mando a lavar los platos y yo los saque a tomar sol, porque los quiero doraditos a esos cortes vacunos tan ricos que mama matiza con alguna tía desabrida y con olor a verde, verde paisaje del infinito dinero que tiene en su cartera de cuero de vaca que no da leche porque la descuartizaron y la agarro el riff de la guitarra, ese saladero es malo, insalubre. Apaga la luz del cielo con una alfombra de no cuero de vaca, porque seria grasoso y el piso resbaloso se pone cuando el viento para y la flauta no suena bien. Pero no se partió al medio, quedate tranquilo que es de buena calidad y el sol de la tarde va a dorar bien a las gallinas que ya no quedan, y para que las quiero dorar? para ver si el tostado queda bien con el punchi punchi del vecino, pobre, el no sabe que nosotros no sabemos que el no sabe nada de música, ni de quesos ni mucho menos de cabras, se las confunde con loop atrasados y avejentados con muguitas de pan de azufre, no lo comas nene, te hace mal. Mejor toma la leche de la vaca, esa si que sabe de música y nada de gallinas y gusanitos de la soja, otra pobrecita, la hacen salsa y ni sabor a cabra tiene, eso si que es feo, fea la actitud de sacar la lengua cuando te sacan una foto, total, es una instantánea, falta saber que es lo que quiere la tía verdosa cuando se sienta y pide un vaso de leche “on the rocks”, suena bien, pero el güisqui se derramo en el descuido de contar cosas para que otro te las plagie, como otro toro vecino que come con azúcar y no tiene diabetes, pero roba que da calambre, pero que rico matambre tendrá, lo voy a hacer con espuelas de gallos y algún redoblante que quede tirado.

Y la semilla de puta parió? No se, capas que las puse en el queso cuando la tía fue a pagar los impuestos, que caros che, me rompen los oídos los guachos, el sistema tributario tendría que cobrarle mas a los vecinos punchi punchi. Esos son los culpables que en todo pueblo haya una calle llamada San Martín, yo vivo ahí, pero no escribo ahí, claro, esta más copado ser el escritor de la calle Estrugamou y Sanches de Bustamante, es altivo no, más aun, despierta la sed de ser escritor, vivís en la calle que se hacen los quesos de cabra más ricos de la campiña, minga! Esos no son los mas ricos, los higos en almíbar son los más ricos y vos lo sabes que cuando se prende la máquina hay que correrse porque pasa el toro con la banda tocando la marcha peronista: “Old the peronist boys…” Cafiero dedicate a otra cosa, ladrón de mi cerebro y de los buscadores de oro que no escuchan la linda musiquita que sale por mis oídos, esa que viene con cabra incluida y remedio para la tos, pero no llegaste a ver la película que te deje, ahhh, era muy vieja y la vieja queria dormir. Ya se, no me digas, el piano no te gusta y ver a Chaplin saltando te duerme como un huracán que quiere escapar otra ves de la calle Santa Fe, porque sos ateo y querés vivir en Marin Luthe King al 800, cada cual con su cosas para atrás, cada chancho en su chiquero y que las cabras no toquen la guitarra.

El Tunel

2007-10-10T03:15:00.000-03:00

El túnel propiciaba un aire esplendoroso y fatídico, como si el toro mancarron ese, hiciera sus necesidades leyendo Crónica, el grand Diario, el grande de la grande, grande iba a ser la decepción si un empresario exitoso y prolífico armara una grilla de grillos dispuestos a cantar una y otra ves, ¡¡¡Perón no se murió, que se muera Cerati la puta que lo parió!!! Y no se muere el vago, deja su marca olorosa, ese vaho esplendoroso como el túnel del tiempo, donde no hay bueyes pero si abejas, de las a rayitas negras y amarillas, parecido al túnel del tiempo. No Tía, otra vez arroz con pollo??!!! Pero tiene abejas color mostaza y pocos granitos de arroz, es un híbrido que no contiene carbohidratos, viste, los que son buenos para la salud y el dueño del mercadito de la cuadra. Y para que los vas a comer? Si no te ayudan a caminar, ni que fueran Lazarillos en fila, una tras otro como abejas cerca del panal, que nada tienen que ver con el canal de ese empresario exitista, oloriento y mal hablado. Tomatelá, pelado botón, que ni sabes leer frente a meloso dulce de leche de la tarta chilena, la de dulce de leche y chocolate con masa quebrada de cacahuates y coliflor, dulce remedio de las abejas pudorosas y tímidas. Eso esta bueno, pero no entiendo lo que dice, que quiere, que no, que la tarta es salada y no dulce, claro bestia, el vigilante es con dulce de membrillo, la batata es para mariconsitos a rayas negras y amarillas, ojo, no son chinos pero andan por ahí cerca, esos orientales pueden ser treinta y tres, pero nunca se sabe que esconden bajo la camisa a rayas, perdón, esos son los mariposones, ellos la llevan bien pegada a la piel, como el dulce de leche, es más, su ropa interior incluye gel criollo y saborizado, una pasmosa bomba inyectora de salsa de soja, porque a todo le ponen ese granito que tanta plata nos hace ganar, porque al truco anotamos con porotos de soja, si sobra por todos lados!!! Extraño cantar falta envido con treinta y tres de mano, que delicia tan campera, amor al coboyero, ese lindo bichito que se come la soja impidiendo la formación del grano. Con razón, las abejas son de a rayitas para que no las confundas con ese bicho inmundo y desagradable, pobre toro… y nosotros que lo tratábamos como a un animal cualquiera, animal es el Cavallo, sobretodo si maneja la economía y se amiga con alguna serpiente vendetodo y pone un mercadito en el Abasto, porque ya tenemos en la cuadra y en el Bulrrich los alquileres son caros y los carros de basura los sacan de allí para dar buena presencia, sin olores a animales muertos y orín de suero, puaj…. Fea la actitud, muy fea si tuviera suero fisiológico el relleno de la tarta, quedaría veteada y a mi me gusta marmolada, overita nomás, como el otro caballo que nada sabe de números y mucho de canales, se la pasa de pesca y solo aceitunas saca, de la tarta obvio.

Me mareo, como el buey tomado de copas, pero yo no he bebido ni ingerido alimentos, por dos días, no creo que esa sea la causa de este mosquito pica pica que toca el clarinete y funde sus quesos para hacer una rica fondeu de aceitunas, pero los higos de tuna no quedan ricos con gruyere, si con mascarpone, que delicia con y sin esperanza, esperar y aceptar a que no descubran que me robe una lata de dulce de batata del mercadito chino, que no tiene nada de cultura occidental, la mejor, lejos. Y el dulce también, sino no me lo hubiese hurtado de este estante tan lindo de la góndola peruana que cruza el Titicaca, que nombre más ingrato, pero el laguito es insípido, bueno, huele a peces capturados de su hábitat natural, la rica conserva al natural invadida por oyentes poco olfativos que invaden calles protestando contra marcianitos poco mariconsitos, vienen con rayos ultravioletas que no los detiene la capa de ozono, mira que esa es fuerte como un escudo, pero no se la banca, no tiene aguante. ¡¡¡Si esto no es aguante, el aguante donde está!!! Te escuche varias veces, no me gustas como el dulce de batata, pero te consumo igual, existo con porvenires pegajosos y mugrientos, proyectado en el entendimiento del cajero automático del mercadito: son cuatro con sesenta, con un peso y tres rayas eléctricas del mar Arábigo, te agrandamos el combo, media docena de magdalenas rellenas, una oferta de último momento y fresquita, recién cazada con rifles subatomáticos que pavonean su nombre coreante, una y otra vez, ¡¡¡Gardel es argentino, que se muera Warhol la puta que lo parió!!! Y se murió nomás, tanto se lo cantaron que decidió tomar la próxima góndola con destino al purgatorio, nadie realiza una obra mundialmente desconocida sin pasar antes por los virulentos placeres del alcohol y el ácido que se consume consumido, ojo, sin exabruptos, todo piola como canario atado con piolas para el almuerzo del gato, Tom, nunca lo vas a comer, resígnate. Mejor comprante la máquina del tiempo y cantale al gallo antes que despierte ¡¡¡Me cortaron las piernas, que se muera Pelé la puta que lo parió!!! Es tu única salvación, además del camino del bien, que conduce al centro de compras, el único que no tiene baches y la cana no te hace el alcoholemia. Ahora sí, monito erótico super erotizado, la salvación esta a un paso más cerca, lleva tu mano al bolsillo y saca cualquier elemento rectangular que tenga un brillo anómalo y consumista, ahí encontraras la clave de la vida y no regresarás haraposo a tu maloliente y arisco túnel, ese de las rayitas de mascarpone y gruyere, ese de los peces que se convierten en naturaleza pura de manantial, sin que el matinal sol incandescente te moleste una vez que tengas el poder del capital en ese serafín que recompensa el buen trato y la belleza de los vendedores de camisa a cuadros, no a rayitas, abejas, ya tengo en el panal.